O Sabor da Saudade
Sexta-feira é dia de bolo. Até hoje, depois de tantos anos de casado, sempre que possível, tem bolo em casa.
Minha mãe não gostava de cozinhar. Ela fazia pratos gostosos, mas não era a sua praia. Mas tenho guardados com carinho, como quem guarda as fotos de um álbum, alguns pratos que ela fazia.
O molhinho de queijo derretido com tomate e cebola era meu lanche preferido. A maionese do churrasco, que era obrigatória. O pudim que tinha mais furos que um queijo suíço. E, claro, o bolo de pão.
Ah, o bolo de pão. Aquele com banana caramelizada e uvas passas. Aquilo não era só um bolo, era uma declaração de amor, uma assinatura. Todo ano o diálogo que se repetia:
— Levy, qual bolo você quer para seu aniversário? — ela perguntava, já sabendo a resposta.
— Bolo de pão — eu dizia, quase sem pensar.
— Mas, Levy, bolo de pão não é bolo de aniversário! Tem que ser aqueles confeitados…
— Bolo de pão.
— Mas Levy?!
— Ué, então não me pergunte.
— Tá bom, tá bom… Vai ser bolo de pão, mesmo?
— Sim, já tô salivando.
Não, não pense que esse diálogo é de uma criança mimada com a mãe. Eu já tinha 19 anos. E se fosse hoje, a resposta seria a mesma, sem tirar nem pôr.
O sabor na memória não envelhece.
Já tentei replicar a receita — que não existia, era tudo no olho. Não tem jeito. O gosto fica guardado no fundo do cérebro, junto com as melhores memórias. É como se a receita não fosse de pão, mas de afeto.
E sabe o que é curioso?
Tenho ascendência israelita por parte de mãe, e, na Bíblia, o bolo de passas também tinha um significado especial. Era símbolo de festa, de gratidão. O rei Davi distribuiu bolos de passas para o povo quando a Arca da Aliança voltou para Jerusalém.
Não era só comida: era celebração, alegria e louvor. Não seria legal se a receita fosse um segredo de família guardado por milênios?
Um dia, vou reencontrar minha mãe.
E nesse dia, depois de abraços, de falar sobre a vida e sobre o tempo que passou, acontecerá um novo diálogo:
— “Mã”? — eu falo com um sorriso com segundas intenções.
— Diga, filho.
— Faz um bolo de pão, por favor?
— Eu não acredito! Sério?
— Oxê! Faz tanto tempo?!…
— Cê tá brincando!?
— Eu não brinco com seu bolo de pão.
Minha mãe não gostava de cozinhar. Ela fazia pratos gostosos, mas não era a sua praia. Mas tenho guardados com carinho, como quem guarda as fotos de um álbum, alguns pratos que ela fazia.
O molhinho de queijo derretido com tomate e cebola era meu lanche preferido. A maionese do churrasco, que era obrigatória. O pudim que tinha mais furos que um queijo suíço. E, claro, o bolo de pão.
Ah, o bolo de pão. Aquele com banana caramelizada e uvas passas. Aquilo não era só um bolo, era uma declaração de amor, uma assinatura. Todo ano o diálogo que se repetia:
— Levy, qual bolo você quer para seu aniversário? — ela perguntava, já sabendo a resposta.
— Bolo de pão — eu dizia, quase sem pensar.
— Mas, Levy, bolo de pão não é bolo de aniversário! Tem que ser aqueles confeitados…
— Bolo de pão.
— Mas Levy?!
— Ué, então não me pergunte.
— Tá bom, tá bom… Vai ser bolo de pão, mesmo?
— Sim, já tô salivando.
Não, não pense que esse diálogo é de uma criança mimada com a mãe. Eu já tinha 19 anos. E se fosse hoje, a resposta seria a mesma, sem tirar nem pôr.
O sabor na memória não envelhece.
Já tentei replicar a receita — que não existia, era tudo no olho. Não tem jeito. O gosto fica guardado no fundo do cérebro, junto com as melhores memórias. É como se a receita não fosse de pão, mas de afeto.
E sabe o que é curioso?
Tenho ascendência israelita por parte de mãe, e, na Bíblia, o bolo de passas também tinha um significado especial. Era símbolo de festa, de gratidão. O rei Davi distribuiu bolos de passas para o povo quando a Arca da Aliança voltou para Jerusalém.
Não era só comida: era celebração, alegria e louvor. Não seria legal se a receita fosse um segredo de família guardado por milênios?
Um dia, vou reencontrar minha mãe.
E nesse dia, depois de abraços, de falar sobre a vida e sobre o tempo que passou, acontecerá um novo diálogo:
— “Mã”? — eu falo com um sorriso com segundas intenções.
— Diga, filho.
— Faz um bolo de pão, por favor?
— Eu não acredito! Sério?
— Oxê! Faz tanto tempo?!…
— Cê tá brincando!?
— Eu não brinco com seu bolo de pão.
