Frieza Felina
Diz a lenda — aquela contada por pessoas que provavelmente nunca conviveram com nada mais complexo que uma planta de plástico — que o gato é um ser de gelo.
Um nobre indiferente que, na ausência dos seus “provedores de sachê”, passaria o tempo meditando sobre sua superioridade, sem sequer notar que não há outros seres na casa. Pois bem, Shadow e Nina devem ter faltado a essa aula de etiqueta felina.
Enquanto o mundo acredita na frieza desses bichinhos, as câmeras de segurança não mentem: lá estão as duas, em um estado de vigília digno de sentinelas de castelo, com os ouvidos sintonizados em qualquer vibração vinda do hall de entrada, prontas para desmascarar séculos de propaganda enganosa sobre a autonomia da espécie.
Quando a porta finalmente se abre, a suposta “independência” desmorona como um castelo de cartas. Nina, em um surto de amnésia sobre sua dignidade de predadora, transforma-se em uma massa de pelos, unhas e músculos, arremessando-se sobre a gente, “falando” e oferecendo a barriga como quem entrega as chaves da cidade. Entre ronronos e uma sessão frenética de “amassar pão”, ela crava as garras com aquela delicadeza de quem diz: “você me pertence e eu vou tatuar essa posse na sua pele agora mesmo”. Nada diz mais “onde você estava?” do que dez unhas fincadas no seu colo em sinal de puro amor incondicional.
Shadow, por sua vez, opta pelo método clássico do caos. Para provar que não se importava nem um pouco com o retorno do “seu” humano, ela decide que a melhor forma de celebrar o reencontro é através de travessuras antecipadamente planejadas para forçar o contato visual. É a tática de derrubar objetos, subir onde não deve e mexer no que faz barulho, apenas para garantir que não nos esqueçamos de quem é a verdadeira dona da casa.
E, para quem acha que o gato vive em um universo paralelo, Shadow e Nina trataram de implementar um sistema de monitoramento físico onipresente. Adotaram a técnica de serem obstáculos peludos estrategicamente posicionados em cada passo na cozinha. Não é fome; é a necessidade de garantir que, se a gente resolvesse evaporar novamente, teríamos que tropeçar nelas primeiro.
O ápice dessa “frieza” felina, contudo, manifesta-se à noite. As duas, que teoricamente poderiam dormir em qualquer cantinho especialmente preparado para elas, escolheram o confinamento geográfico da cama do casal. Ali, grudadas, aconchegadas e quentinhas, lançam a pedra fundamental, reivindicam o território e deixam claro que, embora a ciência diga que elas não nos reconhecem, o coração delas (e o peso sobre os nossos abdomens) diz exatamente o contrário.
No fim das contas, quem diz que o gato não liga para o dono provavelmente só está com inveja de não ter sido eleito por uma Nina ou uma Shadow como o centro absoluto de um universo movido a ronronos e chantagem emocional.
Um nobre indiferente que, na ausência dos seus “provedores de sachê”, passaria o tempo meditando sobre sua superioridade, sem sequer notar que não há outros seres na casa. Pois bem, Shadow e Nina devem ter faltado a essa aula de etiqueta felina.
Enquanto o mundo acredita na frieza desses bichinhos, as câmeras de segurança não mentem: lá estão as duas, em um estado de vigília digno de sentinelas de castelo, com os ouvidos sintonizados em qualquer vibração vinda do hall de entrada, prontas para desmascarar séculos de propaganda enganosa sobre a autonomia da espécie.
Quando a porta finalmente se abre, a suposta “independência” desmorona como um castelo de cartas. Nina, em um surto de amnésia sobre sua dignidade de predadora, transforma-se em uma massa de pelos, unhas e músculos, arremessando-se sobre a gente, “falando” e oferecendo a barriga como quem entrega as chaves da cidade. Entre ronronos e uma sessão frenética de “amassar pão”, ela crava as garras com aquela delicadeza de quem diz: “você me pertence e eu vou tatuar essa posse na sua pele agora mesmo”. Nada diz mais “onde você estava?” do que dez unhas fincadas no seu colo em sinal de puro amor incondicional.
Shadow, por sua vez, opta pelo método clássico do caos. Para provar que não se importava nem um pouco com o retorno do “seu” humano, ela decide que a melhor forma de celebrar o reencontro é através de travessuras antecipadamente planejadas para forçar o contato visual. É a tática de derrubar objetos, subir onde não deve e mexer no que faz barulho, apenas para garantir que não nos esqueçamos de quem é a verdadeira dona da casa.
E, para quem acha que o gato vive em um universo paralelo, Shadow e Nina trataram de implementar um sistema de monitoramento físico onipresente. Adotaram a técnica de serem obstáculos peludos estrategicamente posicionados em cada passo na cozinha. Não é fome; é a necessidade de garantir que, se a gente resolvesse evaporar novamente, teríamos que tropeçar nelas primeiro.
O ápice dessa “frieza” felina, contudo, manifesta-se à noite. As duas, que teoricamente poderiam dormir em qualquer cantinho especialmente preparado para elas, escolheram o confinamento geográfico da cama do casal. Ali, grudadas, aconchegadas e quentinhas, lançam a pedra fundamental, reivindicam o território e deixam claro que, embora a ciência diga que elas não nos reconhecem, o coração delas (e o peso sobre os nossos abdomens) diz exatamente o contrário.
No fim das contas, quem diz que o gato não liga para o dono provavelmente só está com inveja de não ter sido eleito por uma Nina ou uma Shadow como o centro absoluto de um universo movido a ronronos e chantagem emocional.
